RSS

Archives de Tag: Litterature Algerienne d’expression Française.

Entre deux saisons…

Il n’y a qu’un poème…
Je suis en avance, je sais. Il fait tellement beau dans le jardin. Un dosage heureux et d’une incroyable justesse entre le chaud et le froid avec zero humitidite, si ce n’est la présence de quelques insectes,tout serait parfait.
Je concède une bonne poignée de minutes a regarder les écureuils sous ce ciel radieux, il y en a 3 ou 4, peut être 5 a courir les arbres, particulièrement celui de droite dans le prolongement de la terrasse ,le grand arbre a feuillage rouge.
Tu souris? Mais oui, tu te moques.
Tu sais quoi, être adulte cela veut dire aussi : continuer a s’émerveiller,Dans ton langage ce serait: lâcher prise.Allez, détend-toi,quoi..
Sur les moustiques, je rajouterai que j’enfile sans insister mes chaussettes, elles semblent reprendre sérieusement du service, ce soir, dommage,je voulais promener mes pieds nus sur la dalle fraîche.
Que serait une correspondance sans ces menus détails,je me le demande. Au fait ton assurance refuse de livrer ton médicament et ce mensuellement, je ne saurais te dire pourquoi ont-ils opté pour la formule trimestrielle et sans nous consulter.
Bien entendu ,je ne les ai pas appelé ,je n’aime pas les voix déformées que me renvoient les ondes.
Ecrire, il n’y a que ça qui restera de nous deux et tant mieux,j’ai envie de dire.
Ecrire pour entendre sa voix intérieure se projeter sur le papier ou l’écran, c’est kif kif, tant que cet échos de l’ultime te parvienne encore tout remué.
Je ne trouve pas toujours mes mots .
Silence aussi épais que la distance qui nous sépare.

                                               
 
3 Commentaires

Publié par le 30 octobre 2015 dans A pile et face

 

Étiquettes : , , , , ,

Summer time…

IMG_3327  Hein? Comment appelle t-on cette histoire?
Le tout avait commencé avec cette femme qui a l’heure du lever du jour, se mettait a ranger une a une ses idées folles au fond de l’imposante armoire en vieux chêne,dressée au milieu de la pièce..
Veiller a ce que rien ne dépasse, pas même l’esquisse d’un pas de cote, d’une rêverie farfelue. d’une unique note de musique, sans parler du mouvement furtif d‘une mèche que l’on dit folle.
Car au fond que serait la vie sans les lourdes armoires en chêne?
Moi,qui ne se lève jamais avec les premiers fils du jour,
Qui n’a pas d’histoire a raconter,
Qui n’a même pas d’idées fantaisistes ne serait-ce que pour tresser l’ombre meme en pointillée, d’une autre femme.
Celle avec d’interminables mains fines qui joueraient de ses battements de cœur comme on jouerait un prélude d’une histoire courant le long des quais de gare.

 
2 Commentaires

Publié par le 30 octobre 2015 dans A pile et face

 

Étiquettes : , , , ,

Je ne peux rien dire…

FullSizeRender (67)       Qui des deux, la lumière ou l’été indien raconterait-il au mieux l’étincellement des arrières saisons?. Une question a laquelle tentait de répondre, le silence du matin si peu bavard de lui.
Prise a partie par ses mutismes en tiroirs, elle décida très vite d’éluder sa solitude. Étrange idée que celle de vouloir détricoter le vide, de s’y mesurer, de le fixer droit dans les yeux. Encore une de ses pensées farfelues car la solitude est tout sauf un regard partagé.
L’a t-il jamais aimé, du-moins selon ses perspectives très organisées?.
– Mais bien entendu qu’il est impératif d’accorder un rythme a nos vérités, enfin .
– Tu compliques les choses ma chérie, Essaye de te détendre, plutôt.
Ce serait donc cela un homme, une série de décontractions maladroites , une proposition physique du vaste subjectif pour ne pas dire un regard raide très plongeant.
– Tu n’as même pas ouvert ton paquet. La relançait-il mi- taquin  mi- boudeur.
Il ne la quittait pas des yeux, en bras de chemise, la cravate desserrée, sa barbe de la veille lui donnait des airs d’adolescent joueur. Elle nota avec satisfaction que le papier d’emballage etait recyclable avant de découvrir l’écrin en velours bleu nuit.
Le souffle court,elle fit délicatement glisser l’incroyable pochette du vinyle 33 tours qui s’avère être un collector du débuts des sixties.
– C’est une folie. Cette chose est juste un incroyable bluff.  Mais, enfin, ou as tu trouvé cette merveille ?
– J’ai parlé a « my people » en pensant que cela te ferait plaisir. Répondit-il un brin cabochard.
– C’est FA. DE. LA . Un collector de Fadela . Ça doit coûter une fortune.
– Écoutons, plutôt, ton disque, hein, ma chérie.
Mettre en musique une vie de frontières, c’était l’ultime combat de ce mi- Dieu mi-Corsaire. Qu’a t-il offert en échange de cet inestimable objet et qui se cache derrière son sonore « My people » qu’il évoquait souvent pour ne pas donner de précisions sur ses innombrables vols long courrier?.
Et puis, il y’avait l’agenda sur lequel il surlignait  trop fréquemment une géographie friable.  L’Afghanistan, Jérusalem, Moscou , l’Iran, le Yémen, Jalal Abad, autant parler de volcan improbable, de magma politico/militairo/financier très controversé, coupable trop souvent de bien des malheurs.
– Tu as promis de me faire confiance.
Annotation personnelle ,
Ses yeux cherchaient inlassablement un démentit. Elle qui n’avait pas l’habitude d’emprunter les chemins les plus simples, s’accommoderait ce soir, des pirouettes d’un jeune homme, a peine plus vieux que 50 ans qui cultivait avec un plaisir évident le gout pour la fable.
La gravure,
Le cadre reposait sur un principe relativement simple: Un homme rencontre une femme ou une femme prend la peine de regarder un homme. Peu importe les définitions , ce qui comptait c’était le soins porté aux premiers instants. ceux avant d’initier la pensée , de pénétrer l’anti-chambre,  d’apprivoiser les intériorités. La gageure étant celle de faire entendre les voix divergentes afin de neutraliser les tourbillons multiples.
Une vie a deux dépendra souvent de la texture des cordes vocales, de leur capacité a évoluer dans les nuances et  jouer la partition a quatre mains .
– As tu parlé de notre ami?
-Je crains qu’il ne s’agisse d’un grand et inextricable incident international.
– Des allégations, c’est une somme d’allégations recueillie auprès du chauffeur personnel de son épouse.
– Tu noteras que c’est le chauffeur de l’ambassade, en premier lieu.
– Supposons que ce soit vrai, que celui qui n’a jamais péché jette la première pierre .
– Fréquenter un diplomate Français de haut rang quand on est l’épouse de l’ambassadeur d’Algérie aux Etats Unis  n’est pas une erreur mais une déclaration de guerre .
– C’est un guet-apens. Il y’ a a parier que tout cela ait  été concocté dans les cabinets noirs pour  le castrer professionnellement . Il avait subjugué le tout New York. Rappelle-toi, on fulminait, a l’epoque, du coté de Rabat.
Quelque chose d’expressionniste se jouait dans cette pièce,il y avait de l’intelligence et de la féerie dans la manière de surnager  la petitesse humaine. Il y ‘avait une éblouissante capacité a transmettre de nouvelles conception du temps.– Cela reste jouable a condition que l’on s’arme de patience, d’une infinie patience. Ton thé a refroidi, je vais réchauffer  ta tasse.                                               En attendant la chute,
Sa lutte discrète  pour le jeune diplomate est un combat romanesque et révolutionnaire.Elle est tellement peu de ce monde.
Et après?
Apres il fut question d’autres chose.

 
2 Commentaires

Publié par le 24 octobre 2015 dans A pile et face

 

Étiquettes : , , , ,

le deuxième temps…

                                                    Processed with VSCOcam with m5 preset


Susciter des émotions, au moins ça, elle sait y faire.

Le récit des matins de fin d’été se construit sur des palpitations en forme de bulles de savon rondes, lisses, harmonieuses, intimes, nouvelles. La brise courait le long de l’enfilade des fenêtres ouvertes sur la lumière des premières heures, douce, infiniment douce.
Une poupée oubliée au coin du jardin, l’oiseau qui se pose dans un bruissement d’ailes sur le bord de la chaise en toile bleu Klein.
la peau exquisement dorée  était  encore tiède au sortir du lit sous le pyjamas coupé dans un délicat et onctueux cachemire blanc. Elle passait, plusieurs fois la main dans ses cheveux courts, très courts, coupés jusqu’au dessus des oreilles puis tente de lisser son regard en tapotant doucement sur ses paupières. Elle empruntait le procédé a une vielle science japonaise, le « taikyoku ken » qui veut dire littéralement « boxe avec l’ombre ». Elle appuyait ainsi légèrement sur sa rétine comme on jouait sur un tempo tres lent, libre, tranquille. A l’etage, l’accord était parfait entre l’odeur du premier café, la radio qui grésillait et le telephone qu’on laissait sonner un moment avant de décrocher.
– Allo,disait la voix, encore ensommeillée, a l’autre bout du monde.
– Bonjour, je te rajoute un peu de lait? Miel ou sucre?
Les harmonies étaient forcement légères, on jouait les retrouvailles a distance sur une musique minimaliste pour mieux parler de l’émotion qui nous tient debout.
– Tu m’entends ma chérie?
la voix basse, caressante, un rien poivrée égrenait, au delà des bornes kilométriques, un ordonnancement du merveilleux face au monde.
-Tu rentres quand?.
– Franchement,je ne sais pas. C’est encore plus compliqué que nous le pensions.
Le timbre de la voix se voile légèrement, un nuage passe. les intonations en deviennent obliques de peur de réveiller les obsessions des corps qui ont coutume de se mélanger.
– Je dois y aller. Je te rappelle dans la journée. Je t’embrasse.

Clic du téléphone, les accords s’embrouillent, la valse ne reprend pas à l’identique. Processed with VSCOcam with b5 preset


Photo de Lydia Chebbine.
Jefferson memorial.Washington DC.September 2015.

 
4 Commentaires

Publié par le 7 septembre 2015 dans A pile et face

 

Étiquettes : , , , ,

Un agenda qui prétend…

Une femme se tient devant sa fenêtre. Il y a toujours une vitre dans ces cas la. Elle appuie le front contre la surface froide en activant la touche rewind.
Au seuil du monde, les chemises en lin blanc impeccablement repassées soulignaient avec une pointe d’insistance les peaux étonnement dorées. Les sourires n’étaient pas forcement sincères et les bouches de toutes ces mondaines,minutieusement tracées au rouge écarlate de Dior, se contractaient en dessinant des « Ohhhh » savamment dosés mais surtout divins que l’on suspendait juste au dessus des plats.
Exquis.
Il faut dire que l’ambassade Britannique sait y faire et quand sa majesté recevait pour le iftar c’est toutes les dunes de l’Arabie qui scintillaient jusqu’à tard, très tard dans la nuit .
Il l’a regardait un peu intrigué, beaucoup amusé, infiniment séduit. Leur hôte, un brillant diplomate, les avait placé côte à côté. Autour de la somptueuse table s’entrechoquaient des nationalités confondues, plénipotentiaires des sphères d’intérêts encore plus confondantes, disons le.
Madame la conférencière nous viendrait de New York . Ils avaient même échangé, il y a de cela quelques mois, sur l’urgence de protéger le temple antique de Baalshamin à Palmyre. Ne  pouvant assister a son exposé faute de caler  la séance entre deux vols, il s’est promis de la revoir et le plus vite possible .
Au  moment de servir le deuxième plat ,la voix fluette se détachait  des murs et des ombres langoureuses que dessinaient les flammes des bougies embaumant le bois de santal. Elle tournoyait au dessus de leur tête avant de venir se mêler aux tintement des verres en cristal.
Et cela faisait de jolis tchin,tchin.
Et cela donnait des histoires invraisemblables.
– Ma grand- mère avait coutume de donner des soirées légendaires dans sa villa du grand Alger.
On disait que la demeure aurait appartenu a Saint-Saëns.
On disait aussi que par une fiévreuse nuit du mois d’août quelque part sur les rives de la pointe Pescade, un homme de 38 ans, d’une lucidité intacte ouvrit grand la fenêtre de sa chambre et lâcha sur la ville par poignées entières des centaines de partitions musicales. Elle s’interrompit le temps de lisser un pli sur la nappe avec le souci d’accomplir quelque chose d’éminemment important avant de continuer sur le ton de la confidence en baissant d’un cran sa voix:
-Ma grand mère, elle, n’avait de ouïe que pour la séraphique Fadela et ses noubas.
– Est- elle toujours a Alger?
– Fadela? bien sur que non. Elle décédera en 70, le jour de ma naissance. Ma grand mère y a vu un signe et m’a fait juré de laisser chanter Fadela partout ou j’irai.
Bien entendu qu’il pensait a la grand-mère, lui.
Avant le dessert ,il tremblait déjà a l’idée de ne pouvoir revoir ce petit bout de femme qui ne faisait pas de grands « Oh » mais qui semblait fragilisée par la perte de Fadela.
– J’aimerai vous revoir dans la maison de votre grand mère .
– je n’y habite plus.
Suivra un mouvement précipité de toutes les lumières traversant a l’oblique l’enfilade des vitres donnant sur le jardin de la résidence.

Généralement la douleur était trop sourde. Ramassée, la boule juste au niveau de l’estomac s’amplifiait en boursouflures qui ralentissaient dangereusement sa respiration.
Le savoir loin encore, plusieurs fois dans le mois, dans l’année, durant quelques 25 ans, elle ne s’y résignera jamais et certainement pas durant la nuit.
Le jour,elle fera comme si en peinant a défroisser les chronologies boudeuses .
La perdition, les creux, le vide, les blancs, l’incompréhension, les enfonçures se résorberont, pour un moment, sous la couverture en cuir de chèvre du mémorandum souvent trop chargé .
la modernité entière serait-elle  un agenda qui prétend?
-J’ai menti, ce n’est pas seulement que je voudrai rester a tes cotés mais je le veux tellement.
C’était sa manière a lui d’annoncer les départs.
Washington DC.August 28.2015.
To be continued.

 
5 Commentaires

Publié par le 27 août 2015 dans A pile et face

 

Étiquettes : , , , , ,

A quoi bon raconter!

                                               

« Pourtant c’est mon ami, je savais tout de lui. Je lui disais les vers que je ne voulais pas publier. Il connaissait mon cœur. Il connaissait mon rêve. Lui seul savait l’exacte signification de mes sourires, de la fleur orpheline en haut des barricades, lui seul savait le journal qui n’acceptait pas tous mes papiers. Nous avions fredonné les mêmes chansonnettes; je chantais plus juste que lui, mais lui connaissais mieux les paroles que moi. C’était mon ami, attentif et savant. A quoi bon raconter? L’amitié est un privilège de temps de paix. »
Je t’offrirai une gazelle de Malek Haddad.

East building of the national gallery of art. Washington DC.
Friday,august 2015.

 
8 Commentaires

Publié par le 14 août 2015 dans Litterrature

 

Étiquettes : , , , , , ,

Elle en creve…

Cela se passait aux environs du mois de mai. Il fallait attendre 20:30 et pas une minute de plus. A l’heure ou le ciel tournait au bleu vague méditerranéenne .
Un bleu que nombre de cinéastes,écrivains,poètes et autres hurluberlus auraient tenté de reproduire sans succès .

Je reprends donc:
20:30 a l’heure ou le ciel empruntait au bleu de klein son intensité et aux perles de culture leur lustre et cela donnait un bleu klein/ perle méditerranéenne, elle
ouvrait grand les fenêtres de la chambre, libérait les voilages de leur attaches, faisait tourner le vieux pick-up et invitait la brise pour la soirée.
Ce n’était plus tout a fait une chambre mais un bateau ivre .

Mouais, c’est assez facile,sirupeux et tellement mièvre, particulièrement le pompeux « ivre »,je vous l’accorde.
Je reprends bis:
Cela se passait au mois de mai ,blablabla jusqu’au voilage tiré afin de permettre aux mouettes de prendre place dans la chambre bleutée.

Quoi? Il n’y a jamais eu de mouettes au départ?
Oh,que si et meme des goélands qui volaient au grès des bruits des vagues. Des vagues au grain serré et un point poivré que libérait le 33 tours tournant sur le vieux pick-up. Et puis il y avait le souffle enveloppant,déjà chaud du mois de mai qui entraînait le voilage des fenêtres dans un mouvement chaloupé et projetait sur les murs le plus sensuel des déhanchés nocturne.

Cela en fait du monde dis- donc,pour une chambre de ville?
Si seulement tu ne m’interrompais pas avec tes tics citadins,tes contradictions et ton non sens. Et cette terrible carence en matière de fantaisie, ce manque d’imagination…ça ne te parle pas car il est impossible de te parler de magie ,de mer dans une une ville qui n’en contient pas, d’amour, de passion ,de folie car tout cela est a l’opposé de ta vie droite comme un I. Au final,tu n’es qu’un homme moderne,sage,terne qui ne croit,ne respire et ne prie que wall street .
Oui Monsieur, je suis en colère car ta perdition urbaine me fait gerber,me désespère et nous perds. A part moi,personne dans cette maison, ne pense a mettre des pivoines dans les vases.
– Pardon?
les pivoines sont exagérément « expensive » – en anglais dans le texte- et 20$ le bouquet /semaine cela commence a bien faire ? Mon surplus d’émotivité prend trop de place,devient gênant ,déborde sur le jardin des voisins et fait de notre vie un champs de guerre?
Autant pour moi,Monsieur et tant qu’a faire faisons un movie de tout cela. Promis je te cède d’entrée les droits d’auteur ,le retour sur recette et payerai,meme,mon ticket de cinéma le jour de la projection.

Le pitch:
Une femme soupçonnait la terre de rétrécir,tout les jours, un peu plus.
Cela la mettait dans un état tel qu’elle entreprit de chercher inlassablement,poings et front serrés, chaque soir a 20:30 pile, le bruit des vagues sur… Youtube.

                                

 
1 commentaire

Publié par le 22 Mai 2015 dans A pile et face

 

Étiquettes : , , , , ,

Friday,May 08, 2015..

Processed with VSCOcam with b5 preset

Il  aimait les commencements,tout comme ces matins d’été qui sentaient le café en dedans et les pivoines en dehors.
– « Nous sommes le 8 mai,n’est ce pas?.  »
-« Effectivement mais nous sommes aux States. »
Il continuait calmement a servir le liquide brûlant dans les tasses posées sur la table dressée.Une brise arrivait par la fenêtre ouverte sur le glissement des rames du métro…A coté, une ombre,elle, passait sur les souvenances des débuts.
Le regard fixe,il se tourne, fit une brève halte sur la mer d’Alger puis revint dans la petite cuisine.
Il la regarde, ils se regardent.
Soixante dix ans,
Soixante dix ans et un 8 mai pour esquisser les prémices d’une mémoire tourmentée.
-« Pas de sucre pour moi, ce matin, merci ».
Le ciel est limpide,les voici revenus. De nouveau ils se remettent a l’heure Américaine.

 
Poster un commentaire

Publié par le 8 Mai 2015 dans A pile et face

 

Étiquettes : , , , , , ,